CANTO DEL AUSENTE

Pequeña,
laguna transparente
de gaviota acunando
el cielo misterioso.
Qué coro de estrellas
tan largo me ve llorar,
qué túnel oscuro
tan profundo no puedo cruzar.
¡Cuándo tú no estás!
Entre las difíciles sombras,
ciega neblina y los auxilios
de cárcel, te pretendo hallar.
Entre agujeros infinitos
por donde caen sueños
de seres errantes.
Soledades inmensas
como estas hojas de junio
amor, cuando tú no estás.
Con alas de ángel
huye el estío triste,
el aura amarga
ni con sangre incesante,
rosa de muerte,
emergiendo de tu boca.
Tu cintura de abeja
que enrolla la geografía de Limarí.
tus manos desnudas que pueblan
el agua del río Combarbalá
¿Ahora dónde están?
Cuando de mi piel sin abrazos
corre un rumor de polvo y cal
cuando de mi yerba negra,
sin caballos,
vuela el viento en adioses
de velas sin mar.
Amor, ¿En dónde estás?

(BENJAMÍN LORCA)

HOMBRE DE MI TIERRA

Por mi sangre corre un emblema
que llega a desembocar en mi voz sin sombra.
Se dobla a veces como un árbol de invierno
Y lucha, cae y cae.
Pero de su pecho le sobresalen dos alas firmes
que representan perseverancia de su alma
Y voltea derecho, humilde como la paloma.
Bandera flameante que se oblonga como un pétalo
de boca risueña, de entrega de tierra, hombre de pan o vino.
Hombre que se cansa,
que derrota las construcciones del agua roja.
Hombre que de sencillo se dobla
para convivir hasta en mis órganos.
Hombre que has venido hasta mí,
hombre que navegas, que trabajas.
Oh entusiasta, hombre de mi tierra,
de voz clara, de espalda deshecha.
¡ Hombre de mi tierra te llevo en la sangre!

(BENJAMÍN LORCA)

A MAGDALENA

Prima de la rosa,

valle de pulpa,

ardiente llamarada.

El grito subterráneo

hace huir los pájaros,

los truenos de la tormenta

electrizan al caballo.

Yo sólo quiero tu voz

de océano blanco,

tus pies desnudos

para sentirme en la arena.

Hasta que pase el otoño,

huya todo el frío

con tu ternura.

Caigan todas las hojas

con tu cintura de oro.

Yo sólo quiero

la sinceridad del viento,

que embriaguen todas las cortinas

con el licor de tu pelo.

Y me despiertes en la mañana,

para levantarme

e ir contigo a la pradera,

con el sol radiante

y abundantes corolas,

juntos de la mano.

(BENJAMÍN LORCA)

DEPRIMENTE SU MIRADA

Ya no se encaminan sus veleros,
ya no sube a los vagones,
ya no se clavan sus espadas,
Ya no gime en su nido.
Fija, fija como el sol fijo.
Deprimente su mirada
que no alcanza a los abisales .
Deprimente su mirada
que se va entristecida al horizonte.

¡Oh crepúsculo deshecho!

(BENJAMÍN LORCA)

PIGMALIÓN

Tu artesano cuerpo vigoroso de barro, amasada a puro beso,

decorada con piedra de punta pintada, le da forma a mi alma.

A fuego lento, le das energía, le das sustancia.

Yo no estoy ornamentado de otra cosa sino de tus dedos.

Quizás como una conquista, quizás de estar en ti

como la necesidad de estar en el agua.


Tú recoges elementos de la húmeda tierra y le das un alma,

un camino, pero como vaso, plato o jarra estás hecha.

Toda la cerámica moldeada te pertenece

no como entes de objeto orgánico que perecen,

sino con mejor resistencia mezclada.

Por eso así has nacido como la arena, la piedra o el hueso,

preparada con paciencia casi como la preparación del vino.

(BENJAMÍN LORCA)

AL GITANO

Rodeado de nupcias,
vagando omiso por mercaderías,
ferias,cuando la carne del sol
se cuece.
Graba pedazos de quebradas
invisibles,declinadas,fatales.
Remueve enredaderas despeinadas
de la complicada maleza
!Saca sus jóvenes raíces!

Yo no lloro cuando me roban,
incluso le acompaño con vodka,
pero en el aullido de la feria
me río de sus harapos tironeándose
con algarabía,bullicio.
¡Se notifica su golpiza!
Diantres va a saber uno por qué cosa.

Yo sólo acompaño su canto que me suena
como mariposa en éxtasis.

En el grito de la enramada
mueve su cobija desvencijada.
Sale a pedir agua con un tarro oxidado,
sujetando la puerta de la entrada
me mira con vuelo de murciélago.
Se rasca las nalgas , masculla sus dientes,
escarpando migajas.

Y yo no le entrego nada,
se va alborotada.

Demacran los automóviles
como pailas de aceite en rodaje.
Admiro los colores de sus flores mozas,
sirenas , bellas ,en las carpas
cuando paso por sus circos livianos
y me saludan con sus trajes de payasos,
luego me persiguen al ocaso.
Diantres va saber uno para qué cosa.


(BENJAMÍN LORCA)

DE QUE SERVIRÍAN

¿Qué haría si se fuera?
Huiría el arcángel de su trono,
se quemaría el pasto blanco.
Dejaría al viento una bofetada de silencio
con pinos sudando cólera y campanas molestas.
Cesarían las hojas deprimidas,
la espuma no besaría su arena.

Qué haría sin sus pies de nenúfar
que cantan joviales
!Oh las mimosas en los
rayos!

Qué haría si su vida no fuera mi vida.
Estaría encarcelado,recubierto, sin luz ,
sin espacios, como la gestación de la oruga
en el cerezo , la maleza , la madera.

Su voz me llega a la sangre
y su sonrisa , de piedra combarbalita , en el
vientre como un zurco sin herramienta ,
un minero sin cobre.

¿De qué servirían mis ojos

si no pueden ver los suyos?

¿De qué servirían?

(BENJAMÍN LORCA)