PIGMALIÓN

Tu artesano cuerpo vigoroso de barro, amasada a puro beso,

decorada con piedra de punta pintada, le da forma a mi alma.

A fuego lento, le das energía, le das sustancia.

Yo no estoy ornamentado de otra cosa sino de tus dedos.

Quizás como una conquista, quizás de estar en ti

como la necesidad de estar en el agua.


Tú recoges elementos de la húmeda tierra y le das un alma,

un camino, pero como vaso, plato o jarra estás hecha.

Toda la cerámica moldeada te pertenece

no como entes de objeto orgánico que perecen,

sino con mejor resistencia mezclada.

Por eso así has nacido como la arena, la piedra o el hueso,

preparada con paciencia casi como la preparación del vino.

(BENJAMÍN LORCA)

AL GITANO

Rodeado de nupcias,
vagando omiso por mercaderías,
ferias,cuando la carne del sol
se cuece.
Graba pedazos de quebradas
invisibles,declinadas,fatales.
Remueve enredaderas despeinadas
de la complicada maleza
!Saca sus jóvenes raíces!

Yo no lloro cuando me roban,
incluso le acompaño con vodka,
pero en el aullido de la feria
me río de sus harapos tironeándose
con algarabía,bullicio.
¡Se notifica su golpiza!
Diantres va a saber uno por qué cosa.

Yo sólo acompaño su canto que me suena
como mariposa en éxtasis.

En el grito de la enramada
mueve su cobija desvencijada.
Sale a pedir agua con un tarro oxidado,
sujetando la puerta de la entrada
me mira con vuelo de murciélago.
Se rasca las nalgas , masculla sus dientes,
escarpando migajas.

Y yo no le entrego nada,
se va alborotada.

Demacran los automóviles
como pailas de aceite en rodaje.
Admiro los colores de sus flores mozas,
sirenas , bellas ,en las carpas
cuando paso por sus circos livianos
y me saludan con sus trajes de payasos,
luego me persiguen al ocaso.
Diantres va saber uno para qué cosa.


(BENJAMÍN LORCA)

DE QUE SERVIRÍAN

¿Qué haría si se fuera?
Huiría el arcángel de su trono,
se quemaría el pasto blanco.
Dejaría al viento una bofetada de silencio
con pinos sudando cólera y campanas molestas.
Cesarían las hojas deprimidas,
la espuma no besaría su arena.

Qué haría sin sus pies de nenúfar
que cantan joviales
!Oh las mimosas en los
rayos!

Qué haría si su vida no fuera mi vida.
Estaría encarcelado,recubierto, sin luz ,
sin espacios, como la gestación de la oruga
en el cerezo , la maleza , la madera.

Su voz me llega a la sangre
y su sonrisa , de piedra combarbalita , en el
vientre como un zurco sin herramienta ,
un minero sin cobre.

¿De qué servirían mis ojos

si no pueden ver los suyos?

¿De qué servirían?

(BENJAMÍN LORCA)

CAÍA ELLA

Caía ella
como un helado clima conmovido
que hacía borrar hasta las columnas
del rosado cuerpo de un cirro.

Como si no la alcanzara,
ni a su roce dibujado de media luna
que emana del origen de la manzana
¡Su sonrisa parva!

Caía en un espacio de inmenso rocío
donde se mojaba hasta su alma
¡ Oh dolorosa de río doloroso!
Que en el movimiento de esa fuerza
se perdía su mirada.

Caía en un pleno aire de plaza,
pero de donde el sol se arrancaba
como huyendo del derrumbe de una
mina.

¡Oh casi congelada , mimosa!
Sin amor, sin nada,
dejando sus últimos nutrientes
en el frío campo de nostalgia.

¡Qué no se vaya esa enamorada!

Que se caen también del campo las
criaturas, los nidos de sus ramas.

¡Qué no se vaya!

(BENJAMÍN LORCA)

Instancia

Cuando el silencio me deprime
como el sol cuando cae en el mar lúbrico,
me doy cuenta de cómo duele una risa en mi oído.
Es ver pasar a dos enamorados felices,
las calles de muchedumbre
se me vuelven desiertas.
Un tren conmovido cae a mi alma oscura
que es un túnel frío un tanto húmedo,

!Ya basta de ver abrazos en las plazas!

!Manos tomadas!

El dolor se me acumula como agua,
pero la energía de su voz
la veo levantarse como ola.
Y me duelen sus ágiles peces,
lo azul de su sustancia,
por cada paso herido que camino
mis pies discurren sal del suelo acongojado.

(BENJAMÍN LORCA)

Dolorosa Trivialidad.

Ya no es que me duela
sólo es que me duele.
Un clima frío me quiebra lento,
como se quiebran ,a veces,
las manchas en el cielo.
Un silencio me aprieta el cuello,
la garganta, como un cinturón
a una función exigida.




Un dolor me aturde el alma,
mi corazón blanco,
como una flecha férvida.
Ya no me queda alimento,
ya no me queda habla.
Siento que soy el aire suspendido
y una Diana del centro cósmico
con volumen de gran extenso filo
me corta la mirada.
Se me hace sombría la materia,
sólo me quedan sus colores.





(BENJAMÍN LORCA)

LLAMADO DE LA PLENA PRIMAVERA

De tu alma de platino, se construye una sierra.

Es como un apacible lienzo de donde se acuesta un beso,

como la fértil tierra de donde emanan los cereales.

Pero pronto su franja se quiebra y se levanta el relieve,

los bellos agrestes, la punta mortecina y ya te renace el sol estrafalario,

la mano del rocío,las hojas pasmosas en entrega.

Como si todo tu territorio se fuera a cubrir de pronto,

"con el llamado de la plena primavera"

(BENJAMÍN LORCA)